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martes, 18 de septiembre de 2012

"Nosotros preguntamos y los hombres son nuestras preguntas."

Remanso Valerio,  Rosario Argentina



Remanso Valerio


Nosotros preguntamos y los hombres son nuestras preguntas.
Cada vida una pregunta.
Mientras dura esa pregunta vive el hombre que la habita.
El imposible lugar de todo hombre es ser una pregunta.
Fuego que al arder se hace lumbre interrogante.
El que halle su vida será como nosotros,
en un día como hoy en esta horaナ que es cualquier hora.
En esta costa frente al gran remanso que oculta y libera las aguas
de las redes del mundo.

II

No sé quien soy, quizás sea un pequeño punto y un círculo dentro del gran río.
Imagen refleja e invertida, donde corre la rueda de lo eterno.
Los muertos del remanso ya se han ido, sus tumbas de agua se abrieron hace tiempo.
Ni un grano de arena sería infinito sin poder aniquilarse.
Babas del diablo en la cruz del espino. En mi boca sus bocas olvidadas en mis manos sus manos de arena derramada.

III

Este es mi templo
resurrecciones que el tiempo no protegería.
El poeta desaparece en su poesía
para ser vocablo vivo en otros hombres.
Lo que escribo escapa de esta hoja de papel,
la obra de este día sería siempre obra inconclusa.
Envejecer, morir y perderse
entre las infinitas formas del olvido.

IV

La vida esculpe un rostro en cada uno.
Huella dactilar de aquel instante prodigioso que más tarde es memoria irrefutable
de que hemos existido.
Que una vez fuimos ojos asombrados que se abrieron al amor y la muerte.
En estas dos orillas donde las aguas lastran los años y sus consecuencias.

V

Cualquier tiempo fue mal tiempo -decía Borges-. Pero nuestra generación, nació y vivió en tiempos de penurias.
Muchos resistimos las miserias de las tiranías.
Cuando las palabras se hicieron amigas de la muerte y se sentía
el dolor constante de estar de pie en este mundo y en el lugar del otro.
¿Qué pasó con nosotros derivados en anónimas ausencias o abrazados en un deseo insaciable superior a todas las angustias?

VI

Cuando la muerte se dejaba sentir a cada instante o en cada latido había un peligro. ¿Dónde estabas? ¿Tengo el derecho a preguntarte dónde estabas?
El tiempo
que todo lo miente y lo desmiente, te ha hecho lábil y no te reconoces.
Todos tenemos un pasado que es invención del pasado.
Y un deseo imposible de ser otros.
Auque nadie es dos veces el mismo en una vida.
O se repite eternamente
Ya no tengo razones para explicar esta terrible falta de razones.

VII

Agua, Corona de espinas del gran remanso.
Trozo de luz y tiempo en desnudez.
Cae sobre nosotros y desndanos el alma.
Ahora, que locos de miedo buscamos esa eternidad de los perros hambrientos.
Estrecho mundo de insignificancias que de durar mil años siempre será el mismo.

VIII

¡Pobreza infinita de la imaginación!
Ese querer perpetuarnos como dioses con almas de mendigos.
Sólo ha de perdurar la entrega sin reservas. la anónima osadía.
Aun cuando esa entrega fuera nada dentro de su tiempo.
Aun cuando los dueños de la historia fueran los verdugos.
Porque los perversos hijos de loba- lupus- lumpen.
Alzaban sus trofeos cuando el amor no tuvo asilo en las palabras.
"Los asesinos de la palabra"
Aun habitan este mundo de mentiras compartidas.
Fue por ellos, que entre todos no pudimos construir.
Más que una historia de ilusiones muertas.

IX

Indigencia humana ante los nobles propósitos.
Ahora es verano y lo que estaba cerrado vuelve a abrirse.
El hombre tiene a la tierra por modelo decía Lao Tzé.
Mientras las aguas abren camino a un dios desconocido.
El viejo mira el remanso en círculos de compasión
Y evoca un tiempo que otros olvidaron.
Es que los hijos de esta tierra veneramos nuestros muertos como si estuvieran presentes.
Quizás porque esa otra vida nos une y nos separa, siempre habrá algo de ellos en nosotros.
Esa melancolía del río infinito en la mirada. Un tango en soledad bajo La Cruz del Sur.


* * *

*  Héctor Berenguer,  poeta argentino,  de Rosario, Santa Fe.




El poema en la voz de la poeta Alicia B. Pastore (su perfil en FB)


3 comentarios:

  1. Bello y profundo poema. Poeta que reflexiona en el presentesin temor al reflejo o a su sombra, o mas bien, entregándose al te.or abre sus ojos; mira y nos habla.

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  2. Juan Calero Rodríguez3 de marzo de 2016, 2:32

    Buen poema, maravilloso. Gracias, Héctor Berenguer.

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