Il faut vous énivrer sans trève...

"Mi viejo cuaderno" (Poema: "El Duende del Vino")
Juan Gregorio Cairós, poeta Tinerfeño

"Il faut vous énivrer sans trève. 

De vin, de poèsie ou de vertu, à votre guise.
 Mais énivrez vous."

Hay que estar ebrio siempre.

Todo reside en eso: ésta es la única cuestión.
Para no sentir el horrible peso del Tiempo
que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra,
hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué?
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.
Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio,
sobre la verde hierba de una zanja,
en la soledad huraña de su cuarto,
la ebriedad ya atenuada o desaparecida
ustedes se despiertan pregunten al viento,
a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj,
a todo lo que huye, a todo lo que gime,
a todo lo que rueda, a todo lo que canta,
a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es;
y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
¡Es hora de embriagarse!

Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,

¡embriáguense, embriáguense sin cesar!

De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

Carta desde París “de Baudelaire a Borges”

CARTA DESDE PARÍS

“de Baudelaire a Borges”


amigo mío:

el tiempo es escaso y amenaza el silencio

pero aun así te escribo lento

porque me tiemblan las manos

y tengo miedo de quedarme sin manos

a veces me duele el costado

ese costado donde el corazón no duerme

y el rostro de la vigilia me espanta

apago la luz para que se haga la noche

pero el día es eterno

como el terror de quedarme sin voz

y que sólo el grito y el desgarro acompañen mi lengua

esa lengua que acaricia en mi boca

el ocaso de las palabras

trepado como un gato a la torre más alta

le canto a la luna que estoy enamorado

pero la luna es virgen

y no comprende esta clase de amores

aunque desde su reinado

pueda ver Lesbos y recordar a Safo

como te decía con estas mis manos que tiemblan

tengo frío / tengo miedo y demasiada sed

esta sed que no calman las lluvias espesas

ni los océanos que orillan mis sueños

esta sed que invade mi garganta

que me roba la voz

y tengo miedo de no poder leer en tono alto

estos mis versos:

detrás de los dolores y los vastos sollozos

que cargan con su peso la existencia brumosa

¡feliz de aquél que puede con ala vigorosa

lanzarse hacia los campos dulces y luminosos!

amigo mío:

si tienes hijos algún día

porque tu cuerpo es puro como el agua de la montaña

aunque en la montaña sobreviva el Minotauro
no les cuentes de tu odio por los espejos

ni de ese otro odio que ya sabes

cuando puedan comprenderte

diles que la cópula es gloriosa

aunque multiplique el número de los hombres

ellos además de hombres serán tus hijos

y quizás amen los espejos

serán tus hijos si te atreves a tenerlos

porque en la montaña sobrevive el Minotauro

aunque tu cuerpo sea puro como el agua de la montaña

yo como tú

odio y amo / amo y odio

y si pudiera después apagar con mi sangre

el fuego del remordimiento...

porque esta manera de andar

entre las flores del mal persiguiendo la Cruz

me aniquila / me atormenta

pero confío

en la sabiduría del hombre que vendrá del mañana

él sabrá que el desenfreno puede matar

porque sabes amigo...

me estoy muriendo

pero confío

en la sabiduría del hombre que vendrá del mañana

y que leerá tus versos y los míos

y quizás nos compare y nos compadezca

apuesto que en ese mañana

el Hombre / la Esfinge y el Minotauro

van a librar batalla

y en la batalla

de cabezas y cuerpos humanobestiales

el equilibrio

el buen amor

el darse cuenta

serán atributos del hombre

y el Minotauro seguirá en la montaña

esperando su redentor

y la Esfinge en el cosmos

y será leyenda el Minotauro

y la Esfinge mito

y el Hombre el redentor

que leerá tus versos y los míos

y quizás nos compare y nos compadezca

te abrazo y te ruego me escribas pronto

porque sabes / me duele el costado

ese costado donde el corazón no duerme

y tengo miedo que me sorprenda la eternidad de la noche

y que mi lengua ya no pueda cantarle a la luna

virgen que desde su reinado

puede ver Lesbos y recordar a Safo

porque sabes amigo...

me estoy muriendo

muriendo de vida

la insoportable vida


ANA SIMÓN




* Ana María Simón Calvo:  Poeta de Rosario, Argentina.

Su perfil en FB

One In A Million You...

Confesión

Una vez, una sola, mujer dulce y amable,

               En mi brazo el vuestro pulido

Se apoyó (sobre del denso fondo de mi alma

               Ese recuerdo no ha palidecido)

(frag.)

De Spleen e Ideal

Charles Baudelaire

One In A Million You 


Larry Graham 
1980/Warner Bros Records




Love has played its games on me so long.
I started to believe I'd never find anyone,
that could try to convince me to give in.
Said you can't win.


But one day the sun came shining through.
The rain had stopped, and the skies were blue.
And oh, what a revelation to see...
someone was saying "I love you" to me.


chorus:
One in a million, chance of a lifetime.
Life showed compassion,
and sent to me a stroke of luck called you...
a one in a million you.


I was a lonely man with empty arms to fill.
Until I found a piece of paradise to call my own.
And life is worth living again.
For, to love you, to me, is to live.

* * * 

UNA EN UN MILLÓN


El amor ha jugado sus partidos en mí durante tanto tiempo.
Empecé a creer que nunca encontraría a alguien,
que podría tratar de convencerme de ceder
Me dijeron no puedes ganar.


Pero un día salió el sol brillando a través.
La lluvia había cesado, y el cielo estaba azul.
Y ¡oh qué revelación para ver ...
alguien me decía: "Te amo".


Una en un millón, oportunidad de una vida.
La vida mostró compasión,
y me envió un golpe de suerte, llamaso tú
uno en un millón tú.


Yo era un hombre solitario con los brazos vacíos para llenar.
Hasta que encontré un pedazo de paraíso a llamar mío.
Y vale la pena vivir de nuevo.
Porque, amarte, para mí, es vivir.





*  Larry Graham, cantante de soul y funk y bajista nacido en 1946, en Beaumont (Texas). Fue bajista de la banda de funk Sly & the Family Stone; luego fundador y voz principal del grupo Graham Central Station.

Tristezas de la luna

Tristezas de la luna


Charles Baudelaire




Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.


Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.


Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,


De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Una vez...

Una vez, una sola, mujer dulce y amable,
               En mi brazo el vuestro pulido
Se apoyó (sobre del denso fondo de mi alma
               Ese recuerdo no ha palidecido)


Confesión (frag.)


Charles Baudelaire

El «Yo pecador» del artista

El «Yo pecador» del artista

¡Cuán penetrante es el final del día en otoño! ¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas; y no hay punta más acerada que la de lo infinito.

¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar! ¡Soledad, silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! Una vela chica, temblorosa en el horizonte, imitadora, en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable, melodía monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí, o yo por ello -ya que en la grandeza de la divagación el yo presto se pierde-; piensa, digo, pero musical y pintorescamente, sin

argucias, sin silogismos, sin deducciones.

Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las cosas, presto cobran demasiada intensidad.

La energía en el placer crea malestar y sufrimiento positivo. Mis nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.

Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su limpidez. La insensibilidad del mar, lo inmutable del espectáculo me subleva... 

¡Ay! ¿Es fuerza eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente? 

¡Naturaleza encantadora, despiadada, rival siempre victoriosa, déjame! 

¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo! 

El estudio de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de terror antes de caer vencido.

*  Charles Pierre Baudelaire (1821 - 1867) poeta francés, crítico de arte y traductor.  Principal representante del simbolismo francés.  Considerado uno de los "poetas malditos".