I will wait for you

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"Expectations" - Christophe Vacher
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sábado, 11 de julio de 2015

Desde la rama del ciprés dormido




El poema del ruiseñor



Desde la rama del ciprés dormido
el dulce ruiseñor canta a la luna
y la invita a bajar hasta su nido.
Ya ves qué casto amor tan sin fortuna...,
y eso que el ruiseñor, en un descuido,
puede llegar volando hasta la luna.

Envuelto entre la luz embrujadora
da al viento el ruiseñor todas las galas
que su garganta mágica atesora;
y la luna se vuelve toda escalas
de seda y luz... (La luna diz que ignora
que su dulce cantor tiene dos alas...)

Calla el agua en los claros surtidores,
se aduermen los arroyos cristalinos
y se despiertan a escuchar las flores.
Astro y pájaro, a un tiempo, están divinos...
y ella baja hasta él vuelta fulgores,
y él asciende hasta ella vuelto trinos...

Lleno de sombra y de quietud, como una
pupila abierta al cielo indiferente,
un retazo perdido de laguna
sueña en la fronda del jardín... Presiente
la pálida belleza de la luna
aquel espejo claro y transparente.

El ruiseñor solloza dolorido
envuelto entre la luz embrujadora
cuando calla, de pronto sorprendido,
porque desde la rama en donde llora
advierte que la luna se ha caído
y flota sobre el agua onduladora.

Calla el agua en los claros surtidores,
se aduermen los arroyos cristalinos
y se despiertan a escuchar las flores.
Luna y pájaro, a un tiempo, están divinos...
y ella asciende hasta él vuelta fulgores,
y él desciende hasta ella vuelto trinos.

El pájaro suplica, impreca y canta,
mientras se multiplica a maravilla
la flauta de su eclógica garganta...
y salta alegre al ver cómo se humilla
la luna, que corriendo tras su planta
se viene sobre el agua hasta la orilla...

Ante el dulce deliquio que le miente
la luna, riendo en el cristal del lago,
loco de amor el ruiseñor se siente,
y respondiendo al amoroso halago,
hunde el pico en el agua transparente
y se bebe la luna trago a trago.



RICARDO MIRÓ
(Panamá, 1883 - 1940)


viernes, 5 de abril de 2013

La danza de los pájaros





Handmade

(Alt-J, grupo británico)

Your sting red full stops my skin, dotted, scratch scratch, now I'm bleeding.
Legions upon legions of craftsmen handmade my feelings.
There's bears in the wood and they're out to get me,
And I'm safe from harm if I stay in this chalet.
And hold me tight and I'll sink in,
I'm absorbed in your thinking,
And you don't know.
And you don't know.
Your sting red full stops my skin, dotted, scratch scratch, now I'm bleeding.
Legions upon legions of craftsmen handmade my feelings
For you...

Hecho a mano


Su aguijón rojo se detiene por completo en mi piel, cero puntos, cero, ahora estoy sangrando.
Legiones sobre legiones de artesanos hacen a mano mis sentimientos.
Hay osos en el bosque y están en mi contra,
Y estoy seguro de daños si me quedo en este chalet.
Y me abrazas fuerte y voy a hundirme,
Estoy absorto en tus pensamientos,
Y tú no lo sabes.
Y tú no lo sabes.
Su aguijón rojo se detiene por completo en mi piel, cero puntos, cero, ahora estoy sangrando.
Legiones sobre legiones de artesanos hacen a mano mis sentimientos.
Para ti ...







http://vimeo.com/58291553

Créditos:

Directed, edited and graded by Neels CASTILLON
Director of photography: Mathias Touzeris
Music: Hand-made - Alt J
Location: Marseille, France



lunes, 17 de septiembre de 2012

Cadena de pájaros




Cadena de pájaros. 

Pedro Luis Ferrer


En la jaula el sinsonte 
parecía contento. 
En toda la barriada 
su suerte era envidiada; 
y los pájaros sueltos 
imitando el ejemplo 
se echaban en la trampa.

En la jaula el sinsonte 
soñaba con el bosque 
y en silencio lloraba; 
en su canto el sinsonte 
nunca tuvo reproche, 
jamás dijo que odiaba. 
Y se hizo culpable 
el sinsonte cobarde 
por comida y por agua.

En la jaula el canario
parecía entusiasmo
imitando al sinsonte
decidió hacer su aporte
se empinó con más bríos
y pidióle a su amigo 
ensanchar los barrotes.

En la jaula el chinchila 
era toda alegría; 
imitando al canario 
tuvo a bien decir algo 
y ensanchó la mentira: 
-que achicaran la jaula, 
que cortaran las alas, 
que forraran los güines 
con cartones y grises 
y que nadie saltara…

En la jaula el sinsonte 
parecía contento. 
En toda la barriada 
su suerte era envidiada; 
y los pájaros sueltos 
imitando el ejemplo 
cayeron en la trampa.


* * *



El cenzontle o sinsonte (Mimus polyglottos) es un ave paseriforme nativa de América del Norte.  Los ejemplares adultos son grises por la parte superior del cuerpo, con ojos de un amarillo pálido y pico negro mínimamente curvo. La cola es de color oscuro con los bordes blancos, y las patas largas y negras. Las alas muestran finas líneas blancas, y durante el vuelo dejan ver manchas, también blancas en las alas y dos franjas blancas longitudinales en la cola. Se caracterizan por imitar sonidos de otros animales e incluso ruidos de máquinas.

Se encuentran desde el sur de Canadá hasta México y Cuba.

Los cenzontles normalmente cantan más fuerte en el crepúsculo de la mañana cuando el Sol está sobre el horizonte.

La palabra cenzontle viene del náhuatl cenzon-tlahtol-e, formado de centzontli ("cuatrocientos") y tlahtolli ("palabra" y, por extensión, "canto").  Esto se debe al canto del ave en cuestión. De hecho los machos experimentados tienen repertorios de 50 a 200 canciones; y razón por la cual, su nombre científico es Mimus polyglottos, porque polyglottos, en griego significa "muchas lenguas".

El tlatoani de Texcoco, Nezahualcóyotl hizo el siguiente poema donde alaba la belleza del cenzontle


Amo el canto del cenzontle,
pájaro de cuatrocientas voces;
amo el color del jade y el enervante perfume
de las flores;
pero amo más a mi hermano
el hombre.




El autor e intérprete de este canto es Pedro Luis Ferrer es el trovador cubano, músico y  compositor, nacido en Yaguajay, Cuba, en 1952. Su formación musical es una suerte de intuición y empeño autodidacta que le han permitido componer desde canciones y guarachas hasta obras para guitarra y diversos formatos orquestales. Ha compuesto preludios y fugas para piano. Cultiva la décima, el soneto, la redondilla y formas libres de la poesía.

Este canto es una canción de libertad,  no importa cuál sea el color de la jaula y aunque sea de oro,  siempre será prisión.


jueves, 30 de agosto de 2012

La sombra de mi alma




LA SOMBRA DE MI ALMA


La sombra de mi alma 
Huye por un ocaso de alfabetos, 
Niebla de libros 
Y palabras. 

¡La sombra de mi alma! 

He llegado a la línea donde cesa 
La nostalgia, 
Y la gota de llanto se transforma 
Alabastro de espíritu. 

(¡La sombra de mi alma!) 

El copo del dolor 
Se acaba, 
Pero queda la razón y la sustancia 
De mi viejo mediodía de labios 
De mi viejo mediodía 
De miradas. 

Un turbio laberinto 
De estrellas ahumadas 
Enreda mi ilusión 
Casi marchita. 

¡La sombra de mi alma! 

Y una alucinación 
Me ordeña las miradas. 
Veo la palabra amor 
Desmoronada. 

¡Ruiseñor mío! 
¡Ruiseñor! 
¿Aún cantas? 


* * *

* Federico García Lorca: Nació en Fuentevaqueros (Granada) en 1898 y en agosto de 1936 fue asesinado entre Viznar y Alfacar, cerca de Granada, a los 38 años.

Es quizás el más emblemático de los escritores de la Generación del 27 y por su muerte, una de las principales figuras de la resistencia española al régimen franquista, aunque no la única.

Fue un hombre de una personalidad arrolladora y de una capacidad creativa fuera de lo común.


lunes, 2 de julio de 2012

De rosas y alondras






Mis rosas ansían que las encierres 
en la jaula de tus manos
y  a su calor,
aprender a cantar como la alondra. *


MIA


Rosa, Óleo de Carmen Reategui Roselló
artista plástica peruana


* * *



* Alondra proviene de alauda, voz de origen celta que significa "ave de hermosa melodía", pájaro pequeño y sencillo que acostumbra a cantar con las primeras claridades de la aurora; emparentada con el término latino laudes, que significa canto de alabanza matutina.






miércoles, 6 de junio de 2012

Asombro




Hay palabras que son como una fiesta que cae
del asombro de los pájaros.


Roberto Juarroz 
poeta argentino

Ahora escribo pájaros






Ahora escribo pájaros. 
No los veo venir, 
no los elijo, 
de golpe están ahí, 
son esto, 
una bandada de palabras posándose una a una 
en los alambres de la página, 
chirriando, picoteando, 
lluvia de alas y yo sin pan que darles, 
solamente dejándolos venir. 
Tal vez sea eso un árbol o tal vez el amor. 


Julio Cortázar